Labirinto - I

Para os delfins, os irmãos, luz do mar.
Sagitária

A grande noite se alarga. A pedra áspera superfície de pontas pedregosa caminha pela ponta dos meus dedos em sutil sofrimento ou sou eu que caminho? Alguma coisa se movimenta para o lado oposto súbita vertigem passagem do tempo todo o esforço que faço é em direção ao vento. Arestas e dedos, procuro a abertura que dê seu começo para o gigantesco recinto onde se encontra Unicórnia. Ela está no centro. Acima luz das estrelas tantas longe longe, aqui trevas me envolvendo, agora a entrada encontro. Terei olhos mãos pés cegos do Louco a me guiarem para dentro? Esse que se atira no abismo. Temo por ti, Louco, insano destino, o primeiro passo, ele diz, dá agora apenas o primeiro. Verás o Mago e a espada logo adiante, confia, é sopro aragem da sorte. Alguma coisa quando os finíssimos fios da cabeça se movem, cócegas no nariz, zéfiros nos cabelos, de repente medo, a criança também, de um cômodo a outro. A frágil estrutura do corpo. Quando vejo posso, estou andando. E o Mago gaiato encruzilhada aparecendo em sonhos cantando. No primeiro escuro, na primeira esquina penetrando o negrume, olho para cima em busca de luz já não sei onde: ela chega branca difusa etérea nas asas desordem desassossego mais uma vez em meu nariz dizendo: esqueceste-me? E nem precisas de Ariadne. Tens uma Alada a te guiar o caminho da sorte, por aqui vou te levando, longe, posso te garantir que o labirinto é grande. Daqui vejo. Mas a treva me sufoca, Alada desassossego, me acaricia o pescoço com umas mãos pesadas peludas viscosas, não sei se agüento. Então. Senhores, mais uma visão. P i r i l a m p o s , um punhado deles espocando intermitentes na impossível luminescência de uma noite, abrindo caminho na espessa transparência escura, descaminho de lua em ausência, coisa em prata banhada, fascinante iluminada, caminho do sol na coisa negra, sem ti o sol não chega. Não adentra. Então abres a mão generosa e me dás um punhado de estrelas, lumes que vagam mágicos brilhantes um deles agora bem diante de mim. Sou de nome Alecrim. Pisco e pisco como bate um sino, cadente e imprevisível. Sempre o mesmo sobressalto, plim plim plim, soubeste dos delfins? Não, lume Alecrim. M o r r e r a m t o d o s T O D O S os raros brancos meio cegos que nadavam por aí no oceano, simples assim, eram quatrocentos, depois duzentos, cem, desaparecendo em silêncio ao longo das décadas, a gente não pensa que vai viver para ver uma coisa dessas. Logo eu vaga-lume existência breve sem pressa. Estanco molemente, faltam-me ar, sangue, chão, preta visão, os delfins, lume Alecrim, os delfins. Os irmãos. Ah, sim. Talvez um por aí, senão o fim muito breve o fim. Definham. Morrem de fome confusos perdidos o som dos helicópteros desnorteando os sentidos a água envenenada e trevosa... Já eram tão poucos e uns ainda morreram a pauladas, brancos brancos banhados em sangue assim... Chega, coisa piscante, não digas mais nada, não a mim. Então já não posso, estou fraca, a vista inteira turvada, tombo de bruços sobre a terra molhada, peço chuva e ela cai, peço areia movediça e sou engolida pela voracidade alucinada, uma torrente furiosa me joga contra um rochedo, um raio certeiro me parte ao meio, a voz de Alecrim cada vez mais distante, as luzes piscantes pouco a pouco apagando-se... Silêncio de segundos, ausência de sentidos, de repente cores, retalhos, losangos, brilhos, dois pés se aproximando, voz doce entoando um canto, olha a lua, minha doida, minha triste Colombina... conta por que sofres tanto assim... será que é pouca a minha alma louca de Arlequim? Um quente indolor me adormecendo o rosto, lento formigamento, delírio trêmulo, vertigem dessa Babel em que me encontro, no topo, escasso oxigênio, ele cada vez mais perto, ébrio, dentro de mim um sonho danado de viver embriagado, pelo lado avesso... olha a lua antes que ela vá para trás do edifício... Lua cheia agora no céu, no centro, Terra redonda por fora, vertical por dentro, Babel inclinada em desespero de tantos querendo chegar ao topo, tantas faíscas em pares de olhos querendo olhar do alto. Eu inteira dor baço rim ossos nos braços um cansaço de passado sem fim. Agora o corpo anestesiado, densa fumaça amarela de ópio aroma de jasmim, por entre os cabelos e nuca a mão quente de Arlequim, não, não tenha medo de falar do teu segredo, de contar na escuridão as penas do teu coração... Antes dor insuportável, fluxo da vida aplacado, agora a embriaguez do outro lado, espelho quebrado invertido labirinto em negativo, Arlequim-Dionísio banhando meus lábios febris em vinho tinto, o líquido perfumado adentrando a garganta sob o luar inexplicável. Sim, te conheço, outra vez te vejo, és o homem do barco. Arlequim gargalha, estás doida, Cloé? Deliras, sou negro gato, fujo da água como fogem de mim os ratos. Puxa a flauta e toca alegremente, os bichanos correm esgueirando-se pelas paredes, Arlequim riso frouxo contente, enfim o que te trouxe, teu presente. Na palma da mão uma margarida, a alegria, Cloé, alimento da vida, antídoto para essa dor sentida e funda que te atravessa o peito. Adorna com ela o teu seio de Colombina, leva a centelha arlequina na tua viagem de segredos e madrugadas de agonia. O caminho é longo, bem sei que ficaste aflita, mas agora é hora de voltar e descobrir a coisa divina. Estala os dedos, Alada no meu nariz, pirilampos nos meus cabelos, olhos abertos de um fulgor intenso, os calcanhares leves de repente: bola de ferro, pesada corrente, por longo tempo a mim atadas, nunca antes vistas, agora soltas estilhaçadas partidas ao lado de uma margarida.

Foi de luz

Foi de luz, o fim de um ano ávido pelo recomeço de um outro tempo, outras agruras, outros venceres... os aprendizados somando rugas em nossos rostos de espelhos vivos.
Eis o mar, sempre à espera, estou aqui, ruge o verde e sedutor Netuno, e eu me entrego, corpo quente do sol que adentra poros e cabelos, abro olhos e boca, o verde de encontro às retinas, o sal na minha língua, gelado sagrado de Iemanjá...
Minhas crianças, estrelas cálidas, histórias do porvir, arregaçam dentes e imprimem força descomunal em cada gesto de afeto, extravasam os risos e os choros, e eu me entrego na percepção de suas entranhas, suas almas em despertar diário, sua urgência na presença, seu horror ao sono que apaga a vida por um momento que se faz eterno pela perda do agora. Olhos coloridos, peles tão suas, mãos que acolhem e recolhem, meus querubins, minhas promessas...
E as pessoas que vagam qual espectros deste filme de Unicórnia, e eu me entrego aos meus amores inconstantes, minhas noites em claro, de alegria ou dor, êxito ou culpa, códigos de desvelo desta alma, meus caminhos esburacados, armadilhas e fugas, saídas de emergência, resplendores, clarões lunares, ardências solares que desafiam, perguntas que me chegam... Respondo que não sei quem são, para onde vão, porque não foram, respondo que não sei de mim, ainda, talvez saiba de todos e tudo, um dia, mas não aqui, não agora.
Volto à carga em tropeços, com cara de altiva em saltos muito finos e altos, recebo com músculos arianos este ano de ausências, prováveis mortes em mim, renasceres que não imagino, mais forte, mais maduro o rosto, mais mulher a cada dia minha filha Rainha.
Na chegada, os vultos do que passamos, a ternura já velha, porque hoje inicia um novo começo de espera, novos tijolos e vigas, sonhos deste castelo de vidas.

Nós, Noite de Natal

Cora Luz

Olhos gregos

Buda, entre Nefertiti e o Grego

Pirilampos

Nós, ternura

Incandescência

Unicórnia e Florbela, deusas etéreas

Nós cinco, único registro

Amigos pirilampos

Noite linda ontem, apesar do muito pouco de Unicórnia, do silêncio estrondoso do Grego... Em compensação, um Reis feliz e sereno, presença iluminada. Florbela desassossego, sorriso na cara, lendo novamente, lindamente. Idésio com seus presentes, ele mesmo um presente...

Noite inesquecível ontem, mais uma, para uma coleção infinita de ternuras que guardo comigo. Vocês, amigos, afetos recentes e antigos, no meu altar, no ponto mais alto que eu puder colocar a imagem dessa amizade tão sagrada. Vocês, amigos, nunca mais tão perto, desde já na minha mala: fotografias recortadas para meus olhos doloridos. Desejo a serenidade que não deixe doer tanto a saudade...

Vocês, amigos, indizíveis companheiros noite adentro, de peito aberto e sentimento tanto, são, na minha vida, luzes de natal piscando: vaga-lumes coloridos, que não posso levar comigo.
Deixo então que voem, que enfeitem o mundo, luz intermitente abrindo caminho no escuro, um chão de estrelas na minha memória, pirilampos da minha história.

Sagitária

Inundação - III

Para a sombra que há em nós.
Sagitária

Medusa, de Caravaggio

Gargalhante louca no meio da sala, espectro horrendo sob negra abóbada, vem a passos lentos de dentro, umas veias saltadas nas mãos de unhas longas, espuma no canto da boca, ali estava a Górgona, toda ódio, rouca, procuras a Unicórnia? Por que a pressa, há tempo, é lua nova, subiste afoita, nem apreciaste a vista. Olha à tua volta. Um jardim de estátuas. Só agora vejo, agora noturna, longa noite por vir, só agora vejo que subira obstinada e cega por uma longa aléia de um jardim de estátuas. A encosta da montanha cravejada de corpos de pedra, muitos deles, inertes, um com a mão na testa, outra muito velha, mulher com criança no colo, pavor nos olhos de um homem, são muitos. Formigas andando pelo rosto, lesmas subindo pelo dorso, musgos escuros nas dobras dos dedos, fezes brancas sobre os cabelos, abelhas mortas sobre as cabeças rachadas, repousos de pombas, indiferentes ao vento, ai que dor, indiferentes ao tempo. Chego muito perto, eu incrédula, eu mesma pedra, borboleta no ombro direito, e as estátuas tantas imóveis eternas correndo, franzindo o cenho, pela mão um filho, na boca um derradeiro grito, último suspiro de esperança de fugir da besta. De costas uma criança, muito pequena, eu de joelhos desespero trêmula abraçada a ela, acaricio suas mãos ternas, as minúsculas unhas, os cílios curvados, o nariz gracioso, as maçãs do rosto, e a Górgona dizendo, querida irmã, estás te reconhecendo? Eu não entendendo. Ora, ora, vejo que trouxeste a melancólica, a pequena crisálida que conheci caranguejo, nascida de um longo caminho do Tejo... Reconheci pelo inchaço dos olhos, a retina do avesso que odeio, a palidez de coisa partida ao meio, odeio tua tristeza, carangueja, tua presença rarefeita, teus langores de vítima, as sombras que rejeitas, os sonhos impossíveis que acalentas chorosa, teu andar para os lados indireta, tuas defesas inúteis de coisa indefesa, não vejo a hora de te ver de novo pedra. Gargalhante louca, antes a Unicórnia liberta, depois o acerto de contas, onde a jaula em que ela se encontra? A voz rouca, vejo que estás mal informada, caranguejinha, jaulas são coisas do passado, há hoje maneiras mais enigmáticas de manter um animal divino enclausurado. E há espaço, como vês, para todo o tipo de engenharias, é grande a ilha, rodeada de brumas e pássaros pretos, filhos diletos. Cabeça de cobras, Unicórnia sofre, Unicórnia chora. Não, carangueja, Unicórnia dorme, Unicórnia respira, é verdade, Unicórnia abandono e doença, solidão e silêncio, beleza que ninguém vê, existir sem testemunho, Unicórnia imensa de pureza, ofensa máxima às trevas a que pertenço, amada sombra informe, Unicórnia que não morre, no centro, os olhos de ninguém sobre Unicórnia, que ninguém a veja, bela demais, nunca mais... Górgona esbugalhada, as cobras se atiçam, só os olhos, vocês deviam ver, só os olhos de Unicórnia transmutados em pedra, eu bem que disse, não há por que ter pressa, Unicórnia definha lentamente... Górgona gargalhada, Alada geme, minha garganta grita, o desespero retumba no alto da ilha num espasmo demente, ó santos que nos lastimam, lancem olhos e braços piedosos a nós, ó lua nova perdida ausente, diga-nos que a Górgona mente... Faço a volta na diminuta estátua e olho a criança de frente, s o u e u m e s m a , réplica perfeita, delicada e tenra, colada ao chão para todo o sempre. Eu derrotada, sangue nos joelhos, vermelho como tinta, mas o que, coisa horrenda, petrifica? Não é teu olhar simplesmente, tua presença de ódio e de serpentes? É a palavra, prostrada fracassada desistente Sagitária. A palavra que descama a pele toda com os dentes, que alcança o osso rasga o músculo sufoca o pescoço, a palavra de ira que profere a boca fria e paralisa a carne inteira, veia por veia... Pergunte à carangueja, que feriu meu calcanhar para que não petrificasse uma sereia, traiçoeira de pinças, maldita carapaça que chora, somente tu chora e nos alaga... Mandíbula contraída, e tu, prostrada, és irmã porque também raiva inveja soberba rigidez, todas vocês, sangue do meu sangue, sombra da minha sombra, ira da minha ira, a mesma língua ferina enganando a todos com ar de coisa divina. Eu mortificada rastejante, aos pés da Górgona delírio triunfante, beijo seus pés, a ferida aberta dos seus calcanhares latejantes, as pernas cobertas de gosma verde, agora vejo, Górgona menina, num canto da casa encolhida, Górgona irmã e órfã, esquecida no sótão, no escuro do quarto, sangrando sangrando destilando ódio. Ainda assim renascida, Górgona mulher beleza intensa, longos cabelos sobre as ancas, as mãos de uma seda pura e a arcada brilhante e branca, de repente perdida vazia abandonada, Górgona nascida das ondas, tristeza na beira da praia, Górgona de volta à casa, solitária, multidão de estátuas a lhe fazer companhia. Eu agora de pé, imensa, Górgona pequena e indefesa, acaricio suas mãos ternas, as minúsculas unhas, os cílios curvados, o nariz gracioso, as maçãs do rosto dizendo, querida irmã, estou te reconhecendo. Górgona languidez e lamento, lágrimas correndo longas, voz pálida e pouca, vocês têm uma noite, apenas uma noite para procurar a Unicórnia. Não posso fazer mais nada. Onde Unicórnia? Logo atrás da casa. Alada voa, branca na noite, persigo sua claridade errante, a casa é grande, estou à beira do penhasco, avisto o Barqueiro lá embaixo, olho de novo para frente, Unicórnia olhos de pedra, Unicórnia atrás da casa mas não na jaula, Unicórnia onde? A casa termina, já nada vejo, é lua nova, está escuro, vou tateando à luz das estrelas, paro diante de um muro. Do dobro do meu tamanho. Alada sobrevoa, some, não acredito, eu ofegante, eu míope, eu terror e instinto, borboleta no meu ouvido: é um labirinto.

Se não posso te ninar agora...

amiga minha, dos meus dias todos daqui por diante, persevere, encontre tua fera adormecida, arranque das sombras tua armadura de luz. Sei que podes, tenho tanta certeza das cores por trás deste negro envolto em brumas que descreves... Mesmo que sintas a queda eminente, que teu corpo esteja pronto para o impacto com o chão duro, que sejas ainda mais dura e inquebrantável, em teimosia que conserves sempre estes teus olhos de turmalina, prisma de brilhos e enigmas. Que tu permaneças qual pintura que és, em lânguidos gestos de princesa em apuros, dama sempre, irremediável diva de humores inconstantes, tua inquietude, tua sincera vontade de ser, tua escrita só e lunar a nos embebedar de lirismos, tua paixão pela paixão, tua mania decidida de manter-se independente do possível jugo do amor, tua sensual liberdade machucada... Os sofreres, Florbela, são a tua estrada. Que caminhes nela de cabeça erguida e olhar atento.

E que abras sempre o choro, a gargalhada e os braços ao nos encontrar neste caminho longo.

Unicórnia

Shadows and Fog...

A resposta é: não sei. A pergunta já não importa. Pode ser qualquer uma, pra todas que me formulo é apenas o que ouço aqui dentro: Não sei.
Olho pra fora e vejo uma a uma as ilusões derretendo como num quadro de Dali. A maçaneta se desfaz quando tento abrir a porta. A porta também. Do outro lado, apenas um negro envolto de brumas. Do outro lado desse outro lado suspeito (antevejo ou invento?) um feixe de luz. Um futuro que me entontece, seduz e entontece. Mas a verdade é que tenho medo.
Sábado, depois de trabalhar 14 horas seguidas e conseguir rir mesmo asfixiada por 40°, e, andando sobre brasa, ainda destrinchar a retórica de que “pôxa, pensando agora, nunca estive tão bem, digo, tão lúcida, digo, tão bem...” , um telefonema de Paris, meu irmão que, só então enxergo, hoje desconheço e estranho, me faz lembrar de tudo o que sou e não quero ser, que quero crer que sou menos, a cada dia, com muito esforço e jiló, um pouco, um ínfimo pouco que seja, mas menos. Uma conversa estranha, algumas farpas, um riso de deboche das margens do Sena, e já não sei pra onde devo ir, nem pra que, nem por que... NÃO SEI!
É dentro que o inimigo espreita, disso eu desconfio. Desconfio de dentro agora também, minhas amigas - nós da minha rede. Daqui, da beira do parapeito passo os olhos ao redor e vejo nuvens carregadas de uma chuva que eu não sei me matará ou lavará de vez todas estas manchas. Mas logo abaixo vejo vocês, estendidas e firmes, e sei que a rede pode amortecer a queda se houver pane. Sim, pelo menos disso eu sei.

M.

Inundação - II

Psicografada ontem, a saga continua...
Para meu Grego, meu farol.
Sagitária

Impression, Claude Monet

Nado. Nessa água sem peixes que é o lago salgado, ao encontro de algo improvável (uma Unicórnia) em condição imóvel (enclausurada) guardada por criatura terrível (a Górgona). Chora. E nos alaga. É o que diz a borboleta dolorida, que agora chora também comovida e assombrada, com a água toda, a estátua que nada, a dor da Unicórnia. Eu não. Tenho os dois olhos secos. Tento não pensar na pedra que me dava pé, que a borboleta pode morrer, que eu posso submergir, tento não pensar. Quando canso, flutuo. Alada volta ao meu nariz e suas lágrimas escorrem pelo meu rosto como se fossem minhas. Por que não paras de chorar? Não fizeste a pergunta certa, flutuante estátua, tens de me perguntar por que é que choro. Mas se pergunto por que choras, lacrimosa Alada, choras mais ainda, e aí sim é que não baixa essa água. Já disse que não sou só eu. A Unicórnia... Sei, sei, a Unicórnia enclausurada que chora, guardada por uma Górgona... Os senhores já entenderam, não os aborreçamos. Eu não a conheço. Não conheces a Unicórnia? Não, apenas a Górgona. Mas como sabes então que existe, que chora, que está enclausurada? É uma longa história. Outra? Não, obrigada, já te dei meu nariz, meus ouvidos, um corpo que nada, um pouso que bóia, e apenas choras, choras, quanto mais choras mais nos alaga, e ainda por cima não tens certeza de nada. Sabe-se lá se acaba mesmo essa água, se há a montanha e a casa, se não inventaste tudo isso para que eu abandonasse a segurança da minha pedra por uma boa causa que não a busca desesperada das tuas rosas. Escuta estátua, eu já fui estátua. A Górgona, foi ela que me fez estátua, passei milhares de anos petrificada, esperando que a mais lenta erosão me transformasse em areia, até que a mão piedosa de uma sereia colocou-me dentro de uma concha, que calor, estátua, que trégua, ela me acolheu e me transformou em pérola, por um longo tempo vivi brilhante e reluzente, sem querer ser de novo gente. De novo isso, nunca vi ninguém ter asas e desejar ser coisa inanimada, que nostalgia infundada. Sempre fugindo da dor, flutuante malvada, essa coisa que é carne, que chora e ama, que nasce e morre. Não sou malvada, só estou nervosa e cansada, desculpa-me, sim? Temo não poder continuar, que não pares nunca de chorar. Então, olhe o que vem lá. Bem, senhores, pasmem ainda mais uma vez, vinha apontando do horizonte não muito longe, nada mais nada menos que u m b a r c o a m a r e l o , e dentro dele, sereno, um homem com dois olhos verdes e dois remos. Estendeu-me a mão – eu murcha, eu roxa, eu anfíbia – e puxou-me para o refúgio de madeira, enfeitado agora na ponta pela clara borboleta. Não falou nada – suave doce encantadora presença – mas eu soube tudo, súbito, passado e futuro, carnadura e imo. Na palma da mão um desejo antigo, transfigurado, uns dedos também com olhos, uma fundura na alma de quem traz ódio e amor, meu número par. Meu dois. Um emaranhado de sóis. Um mel escorrendo da cara. Um laranja crepuscular atrás da tua aura. Antes da noite, antes de mim afogada, antes de mais nada a tua mão, a tua flutuante casa sobre o inexplicável das águas. Eu murcha, eu roxa, eu anfíbia, eu deliqüescida agora e nem uma parte de mim petrificada, eu larga e dilatada, flor aberta esperando que me sugues o néctar de umas tardes, umas cores vivas que querem saber teu nome. Meu homem. Eu sempre te soube. Assim barco, espaço meu pertencido, longos ossos de um abraço cálido e no peito dourado um Cristo. Sempre te soube. Iluminado de memórias, nômade, o olhar distante de quem não esqueceu a infância. Minhas chagas todas agora cintilância, cicatrizando ao toque do vento, e tu soberbo, desejo espesso, escorrendo, nunca mais tua ausência na minha vida, nunca mais não conhecer o teu rosto, não me sentir assim menina diante do teu corpo. A linha do tempo quebra-se, pouco importa o que há daqui para frente, labaredas, lâminas, tempestades, ferimentos, venenos, martírios. Vejo apenas colibris coloridos e uma chuva de lírios, um sopro de claridade no meu ouvido: diz sim ao destino, alcança o infinito, persegue sonâmbula o teu caminho. Eis aqui o mosaico da minha existência, o meu existir antigo, agora me lembro, sábia borboleta, o homem sempre comigo, sempre comigo... Tenho os dois olhos úmidos, o rosto encharcado de sal liquifazendo um sorriso nítido, um brilho de Sagitária pela primeira vez comigo, pela primeira vez comigo... Agora remamos juntos, agora que choro a água é rasa, agora já vejo a montanha, agora estou em frente à casa, agora abro a porta e dou de cara com a Górgona, a cabeça terrível coberta de cobras, e eu coragem lucidez ampla memória dizendo: a Unicórnia, a Unicórnia, eu vim buscar a Unicórnia.

Aflição de Hilda, aflição de mim...

Minhas meninas,
Não sei por que razão, mas comecei a semana suspirando assim... M.

"Aflição de ser eu e não ser outra.
Aflição de não ser, amor, aquela
Que muitas filhas te deu, casou donzela
E à noite se prepara e se adivinha
Objeto de amor, atenta e bela.

Aflição de não ser a grande ilha
Que te retém e não te desespera.
(A noite como fera se avizinha)

Aflição de ser água em meio à terra
E ter a face conturbada e móvel.
E a um só tempo múltipla e imóvel

Não saber se se ausenta ou se te espera.
Aflição de te amar, se te comove.
E sendo água, amor, querer ser terra."

(Hilda Hilst)

Inundação - I

O começo da saga.
Para você, flor bela e rara.
Sagitária

Take the Fair Face of Woman, and Gently Suspending, With Butterflies, Flowers, and Jewels Attending, Thus Your Fairy is Made of Most Beautiful Things
Sophie Anderson

Agora me segue uma capivara gorda e triste com a cabeça baixa pesada como uma culpa da qual não se tem culpa mas o que é mesmo a culpa? Nossa imperfeição divina o pecado original de existir estar existindo sem escolher? A água vai subindo, dedos todos, tornozelos, e eu dizendo, vai subindo vai, te agüento, não sei de onde vens, que sequer chove, tenho os dois olhos secos, mas quanto mais de baixo a água sobe, eu digo que tudo bem, nado se for o caso, sou da superfície calma do debaixo, e quanto mais esse existir para baixo mais eu mergulhasse, se nadasse rodeada de delfins estaria onde em mim? Estaria de volta ou mais longe, indo para frente ou para trás? A água alcança o joelho, estou certa de que vi uma pedra em algum lugar, vou tateando, a água morna toca entre minhas pernas, no ponto exato o corpo inteiro treme, e quando encontro a pedra subo nela, não há para onde correr, pois é tudo água cinza prata espelho, cada vez mais longe do joelho e perto do umbigo, esse redemoinho. A água se demora em seu nível, o do meio suga some por dentro para seguir subindo, seios e plexo, ombros e colo, eu me detendo inútil em algum ponto fosco do cotidiano, só dou pela inundação quando a água me alcança o pescoço. Daí para o queixo é rápido, eu na ponta do pé sobre a pedra temendo meus últimos orifícios, o perfil emergindo da planície líquida infinita de bilhares de moléculas, o corpo esticado como uma corda de violino, e então – ah, senhores, pasmem – surge a mais cândida mítica translúcida e leve borboleta por onde esses dois olhos abrem, sim, uma borboleta, filha única de uma geração imemorial de borboletas brancas, dessas que saem de livros velhos de mitologia quando abrimos bem no meio, dessas que mofam esperando um sopro de vida nas prateleiras dos sebos, e de solidão esquálida e beleza intocável ela anuncia um novo tempo, e por entre as deusas feias com seus olhares de pedra cravados no amarelo das folhas surge repleta de delicadezas, é frágil, e por algum motivo que não perscruto agora sobrevoa o indivisível lago que tudo espreita. Bate as asas desordenadamente, como toda borboleta, e pousa – vejam bem, senhores, ela não tem onde pousar – n a p o n t a d o m e u n a r i z . Procura abrigo da mão humana que quando toca fere? O que fazes aqui, borboleta, no meio da água e do nada, se não tens onde pousar? Pois estou pousada em ti, não vês? Mas também é só, neste deserto não vi ninguém que estivesse tão perto para te aconselhar que continues viagem, o melhor é esperar. Nenhuma extremidade de corpo há, como este meu rosto, para te servir de pouso. Mas sou feita de voar, olhe meu corpo, quase só asas, tenho que seguir. Queres morrer, Alada? Eu aqui, na ponta do dedo do pé sobre a pedra para ainda poder respirar – enquanto o nariz não submergir ainda há uma esperança, enquanto isso fico sem me mover – e tu? Pensando bem, que dádiva a minha de te encontrar borboleta, poderia ser uma abelha (elas não gostam de mim), poderia ser um urubu agourento, um tubarão faminto, a capivara com seu olhar ressentido, mas não, és branco e suave colírio, esqueço a inundação, me sinto de repente feliz, sabe, é uma honra recebê-la assim em meu nariz, oferecer o pouco que me resta de repouso para o teu cansaço, por que o inchaço dos olhos? No fundo uma nostalgia de pétalas, entre um vôo e outro enfeitando minha estátua de pedra, e agora que te tenho tão próxima dos olhos parece que te conheço, parece que moras naquele momento entre o sono e o despertar, não és a fada do limiar que pousa no cume do meu rosto para proteger os sonhos do esquecimento? Olha, não me leve a mal, mas acho que estás me confundindo, hein? Essas estátuas no meio do nada, agora falam, não se pode mais nem pousar. Olha, tu é que estás me confundindo, não sou estátua não, sou gente, e isso que está debaixo dos seus pés é um nariz, o meu nariz. Ouça, se não mentes, se fosses de carne osso pele sangue realmente, não estarias aí parada, quem fica assim inerte é estátua, não gente. Gente nada. E já paraste para pensar, ingrata, que estive todo esse tempo aqui parada para o propósito de uma borboleta aparecer pousar descansar seguir jornada? Obrigada, estátua, mas saibas que pareces uma máscara boiando no mar a olhar o firmamento, e eu ainda nem te contei dessa água. O que tem essa água? Nada. Me conta antes de ti. Se não és coisa imóvel sólida petrificada, o que foste e fizeste nos últimos milhares de anos? Vivo há apenas trinta, querida Aladinha, além de atrevida é louca a borboletinha. Vives há muito mais e não lembra, isso é o triste do ser humano, esse existir sempre recente sob o manto vermelho e negro do esquecimento. E o que lembras tu, velhíssima borboleta? De seres um par de asas e antes longilínea lagarta? Repara que também tu estiveste imóvel antes de nascer e voar. E antes, e antes, e antes, adorável nariz. Olha aqui na minha íris e diz se não vês que antes fui matéria densa e iluminada, a aura de umas luas, e antes uma princesa da mesma beleza intocável, irremediavelmente presa e frágil, as asas eu transpunha nos olhos, e da torre eu me joguei lá do alto e fui levada pela correnteza, mas veja, renasci na beira do rio como flor bela e rara, sempre bela e rara, vês?, mas olha como fui colhida e morri num vaso qualquer da casa, e depois fui decompondo devagarinho até penetrar um ovo, então nasci de novo, passarinho, mas não qualquer passarinho, fui um beija-flor que voava como agora, que se entorpeceu de flores e morreu num sábado, todo florido e ensolarado. Depois húmus o corpo alado decomposto, das asas queriam nascer anjos, mas a pata virou uma aranha preta, sim, já fui aranha e preta, e puxava todo dia um pouco do tecido da minha teia, até morrer de velha e renascer mulher, então aprendi a tecer com o fio da tinta da caneta, olhando o Tejo a me levar o tempo, a esconder o lixo no mais fundo e remoto das suas águas... Foi ele que me engoliu, estátua, o rio, as unhas cravadas nas pedras, os cabelos enroscados na cara, a saia rosada boiando nas margens, e sem querer tocar a terra por um tempo fui alga, por um longo tempo não senti nada, fui alga, ameba, coral, pérola, caverna, vitória-régia, uns existires indiferentes percorrendo o Tejo, até que desagüei no mar e renasci caranguejo, assustada por mil anos de sofrimento, me sentindo muito velha, encharcada de receio e mágoa de ser de novo terra, escavando a areia amarela que se tornou minha casa. E veja, estátua, eu ainda nem te contei dessa água. Sabes de onde ela vem? Sim, ela é salobra escura pesada salgada, vês?, mas não vem do mar. Choras? Sim, e não só eu. Há depois da água uma montanha, no alto da montanha uma casa, dentro da casa uma Górgona, nos fundos da casa uma jaula, e dentro da jaula uma Unicórnia enclausurada.

Acima do lodo, o céu

Pois é, minhas lindas, amadas, idolatradas irmãs... olhem o ponto que chega nossa intimidade. Depois de tanta beleza da minha Luíza Florbela, da Sagitária afundada em águas diáfanas, vomito e exibo minha sujeira para a apreciação de vocês, estou realmente despudorada.
Unicórnia
















Saiam de cima todas as mulheres doentes que me habitam.
Que morram de inanição porque hoje
já não lhes darei carne da minha alma.
O cansaço esperado chegou forte, coeso, definitivo.
Lanço mão da única Fênix,
renasço e expulso as caveiras pesadas.
As larvas que se contentem com os restos das mulheres fracas,
que se lambuzem com seu sangue escuro e opaco
grudado morto aos ossos amarelos, porosos.
Meu corpo levanta de uma treva longa,
mas volta em condição de luta.
Ante o sufocamento que me impuseram neste Tártaro que habitei,
mostro minha pele que ainda respira, minhas mãos fortes antigas,
inchadas de um sangue tão lento...
porém, vermelho vivo, ele brilha,
e agora ferve e recupera uma alma quase rarefeita.
De um cansaço de séculos abarrotados de traumas,
ergo meus olhos e eles clamam por uma reação digna,
clamam pela Unicórnia liberta.
Minha Unicórnia desenterra o corno uno
do lodo de umas lágrimas escuras do imo,
ai que alívio as crinas ao vento,
as patas em firme cavalgar,
patas batendo pesado num chão que as acolhe,
num compasso seguro da jornada de um por vir que reside no agora,
a cada trote desta vida de chãos e céus e águas, sóis e luas,
uma cavalgada pelos mundos insondáveis desta vida fantasias.
Pois elas existem e reinam,
minhas loucas imagens onde vivo,
onde vivem meus loucos de imagens...

A Unicórnia sacode as ancas robustas
e as caveiras caem quebrando o amarelo gorduroso,
ela avança, resoluta, multicores,
acima do lodo,
corno em riste.

Noite inesquecível

Noite que começou num dia e terminou no outro, que transbordou, que pôs à solta O Louco, que teve uma pequena presença e uma grande ausência, um guardião fiel vestido de amarelo, sol da meia-noite, girassol eterno, ao redor um tempo generoso, lento, a sala povoada do canto dos gigantes, mulher da pele preta dançando no centro, olhos de turmalina brilhando de dentro, Jezebel e Luiza, Agda e Hilda, vacas profanas, Mary Jane e Marijuana, acalantos e abraços, de repente crianças, borboletas brancas, deusas num caminho de papoulas, trevo da fortuna, estrela de três pontas: Nós, que ternura, que vértice antigo, que sonho vivo para levar comigo.

Sagitária

Nós por M.

Nós que amarramos com mãos afoitas
Mergulhando em êxtase
Pelas noites de sexta
Banhadas em álcool,
Em versos...

Pálpebras beijadas por Lorca
Sangue exposto das veias de Hilda
Jorro fervente escorrendo das linhas,
Caos e afagos brotando das mesmas línguas...

Nós - jorro de nós
Nossa ternura
Nossos tropeços e gritos
Lágrimas de amor
De arrependimento
Saudades sempre...
Mesmo antes de nos termos
E agora, do amanhã ausente.

Três moças ainda
Três pedras raras incrustadas em suas rochas
Uma amarelo âmbar – rainha antiqüíssima
Outra, água-marinha – filha amada de Netuno
Eu, turmalina – tantos humores, quanto as cores do seu prisma.

De retalhos das Moiras
Tramamos nossa corda
As cadeias da nossa aliança
Tão firme
Tão certa
Que nem a espada do tempo
Nem a vastidão das estradas
Desamarrará.

A uma irmã atenta

Salvador Dalí: Mujer con cabeza de rosas

Revolvo os papéis acumulados e inúteis,
todas as folhas que brigam em minha cabeça entre
os pensamentos,
tão mais importantes estes...
Imperioso agora, gritante,
eu te lançar meu suspiro, Sagitária.
Da avidez dos teus olhos pensantes,
a quietude da uma mente inquieta
que transparece neles, chega até mim.
Sempre és urgência,
alerta de vida.
Respondes imediata às dores e
fraquezas que circundam
este Olimpo de Deuses tão cansados...
Os fardos,
tira-os com tua macheza toda beleza.
Tens um terreno duro debaixo dos pés
e me empurras um chão de respostas.
Para que então eu possa novamente
mirar o céu
em busca das velhas e novas perguntas,
para que eu possa deste chão
mais uma vez largar-me ao mar
em busca de breves liberdades
e fugazes esquecimentos.
E para que do mar eu volte ao chão
em busca de forças para uma possível bonança...


Unicórnia

De Reis para Reis

Um poema de Ricardo Reis para Unicórnia e seu Rei.
Que vocês enfrentem esse maremoto com a força inabalável de um rochedo...
Sagitária


Segue o teu destino,
Rega as tuas plantas,
Ama as tuas rosas.
O resto é a sombra
De árvores alheias.

A realidade
Sempre é mais ou menos
Do que nós queremos.
Só nós somos sempre
Iguais a nós-próprios.

Suave é viver só.
Grande e nobre é sempre
Viver simplesmente.
Deixa a dor nas aras
Como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida.
Nunca a interrogues.
Ela nada pode
Dizer-te. A resposta
Está além dos deuses.

Mas serenamente
Imita o Olimpo
No teu coração.
Os deuses são deuses
Porque não se pensam.

Estar sendo. Ter sido

Três poemas do último livro de Hilda para Nós.
D.

Claude Monet, The Boat At Giverny, 1887

I

De Sagitária, fatigada e melancólica

Apaga-te.
O rio não está diante de ti
Como imaginas.
Há apenas o fosso
E a mesa inundada de papéis:
Conjeturas lassas
Sobre a aspereza das palavras.

O rio não está adiante de ti.
Está além. Viaja.

II

Para Unicórnia, enclausurada e lúcida

Finas farpas, vastas redes
Por que te fazes ausente, Loucura
Há tantos meses
E dás lugar à torpe lucidez
Ao nojo do existir
E do me ver morrer?

Por que me atiras
À desordem de ser
E à futilidade do mover-se?

Carpas crispadas
Na torçura das redes.

Por que te ausentas, amada
Se estou atada, permissiva e luzente
Ao corpo do teu corpo que é o lago?

V

Para Luiza, desconstruída e líquida

Aquiesce. Vem ver o barco.
Toca as velas de seda
E o opalino do casco:
O asco de adentrar-se na vertigem
Essa, onde navegas.

Toca teus verdes, esses
Que parecem amanhecer
E à noite são memórias
Descompasso, perdas.

Vem ver o barco
Carregoso de sombras de teus atos.
Vem ver o barco partir para morrer.

Aquiesce. Vem te ver.

Em breve, na terra de Velásquez

Las meninas, quadro genial de Diego Velásquez, pintado em 1656.

Ruínas

Depois dessa febre de Sylvia, só me resta antecipar o sarau... Desde de setembro, na ausência do homem, esse poema me fez companhia. Ele foi tristeza, foi mágoa, foi raiva - todos os estágios de um luto. Mas algo me dizia que, quando terminasse o poema, cessaria a dor aqui dentro e eu me acalmaria. Estava certa. M.

Ruínas ou Inventário do amor impossível

Peça por peça, dispo-me de ti,
O frio tecido da pele,
A vaguidão do olhar castanho
Alheio à nudez que te expunha,
Plena de estrelas errantes,
Buscando no teu estreito espaço
O infinito.

De solidão exata
E de ponteiros,
As nossas poucas noites,
Eu, campo aberto à passagem,
Tu, fortaleza entre muros.
Na falsa quietude das insônias,
Apenas os rumores do teu sono,
E uns braços sempre longe...

Acaso não viste luzir no escuro do quarto
Este meu coração ungido, em oferenda?
Nem ouviste o grito que te lançava
O meu silêncio triste?
O caos do meu desejo,
O mel dos meus amores,
Os dedos roubando afagos dos teus cabelos:
Tudo de maior em mim recusaste,
Como o olho cego recusa a imagem,
O amanhecer recusa o luar.

Manhã por manhã
Despeço-me dos cheiros,
Dos contornos boca,
Dos belos sulcos do rosto.
Deixo que se vá tua eloquência,
Tua cegueira de mim.
Altiva e muda,
Vedo tua passagem
(Estanque das minhas asas,
Ceifeira dos meus trigais)
Permito que me excluas.

Calada agora, se afasta a voz das onze horas...
Atravessa setembro em consentido dolo
E traz um outubro de mágoas,
Pois novembro varrerá a poeira,
Fechará as feridas,
E serei recém-nascida no último mês do ano.

Olha: a brasa, lenta, se apaga
Em lágrimas cada vez mais raras.
A lava esfria, enrijece,
Faz rocha e cinza das tuas lembranças.
Ainda que a saudade às vezes minta,
Invente toques, cintilâncias,
Sobre o quadro opaco do nosso desencontro.
E nas madrugadas suponha outras
Sobre a mesma cama onde fui sombra,
Fui líquida,
Sempre correndo a léguas do teu corpo.

Cuida: em breve transbordo aquários,
Rompo diques, desfaço represas
E me lanço mar afora.
Deságuo
Em busca da ilha cálida,
De areias finas,
Copas altas,
Porto que levará meu nome,
Não o teu.

Porto Alegre, novembro de 2006

Fever 103º

(Para Luiza, agora na íntegra)

Pure? What does it mean?
The tongues of hell
Are dull, dull as the triple

Tongues of dull, fat Cerebus
Who wheezes at the gate. Incapable
Of licking clean

The aguey tendon, the sin, the sin.
The tinder cries.
The indelible smell

Of a snuffed candle!
Love, love, the low smokes roll
From me like Isadora's scarves, I'm in a fright

One scarf will catch and anchor in the wheel.
Such yellow sullen smokes
Make their own element. They will not rise,

But trundle round the globe
Choking the aged and the meek,
The weak

Hothouse baby in its crib,
The ghastly orchid
Hanging its hanging garden in the air,

Devilish leopard!
Radiation turned it white
And killed it in an hour.

Greasing the bodies of adulterers
Like Hiroshima ash and eating in.
The sin. The sin.

Darling, all night
I have been flickering, off, on, off, on.
The sheets grow heavy as a lecher's kiss.

Three days. Three nights.
Lemon water, chicken
Water, water make me retch.

I am too pure for you or anyone.
Your body
Hurts me as the world hurts God. I am a lantern -

My head a moon
Of Japanese paper, my gold beaten skin
Infinitely delicate and infinitely expensive.

Does not my heat astound you. And my light.
All by myself I am a huge camellia
Glowing and coming and going, flush on flush.

I think I am going up,
I think I may rise -
The beads of hot metal fly, and I, love, I

Am a pure acetylene
Virgin
Attended by roses,

By kisses, by cherubim,
By whatever these pink things mean.
Not you, nor him.

Not him, nor him
(My selves dissolving, old whore petticoats) -
To Paradise.

Sylvia Plath


PS.: Tradução em "Comments", aqui embaixo.

A pair of green eyes

(Para Luiza, de Sagitária)

I am too pure for you or anyone.
Your body
hurts me as the world hurts God. I am a lantern -

my head a moon
of japanese paper, my gold beaten skin
infinitely delicate and infinitely expensive.

Sylvia Plath

Num futuro próximo...

... cada uma num lugar incrível do mundo: a ilha mágica Floripa, a cidade-luz Paris, a vibrante Barcelona...

Mas enquanto este futuro não se faz presente, lembrem-se das palavras de Drummond.

"O presente é tão grande, não nos afastemos.
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas."

E de almas atadas.

D.

Et Luíza des yeux verts à Paris..

Em breve, Sagitária e seu grego na terra de Gaudí

Fascinação...

Pra quê ácido lisérgico se existe “Orlando”, de Virgínia Woolf?
Pra quê tequila ao som de guitarras gitanas
se Sagitária me dedica um Gardel no meio da tarde?

Unicórnia

Em breve, na terra de Almodóvar

Filme visto no fim de semana. Imperdível.

D.

PS.: A música é para Unicórnia.

Volver

Carlos Gardel

Yo adivino el parpadeo
de las luces que a lo lejos
van marcando mi retorno.

Son las mismas que alumbraron
con sus pálidos reflejos
hondas horas de dolor.

Y aunque no quise el regreso,
siempre se vuelve al primer amor.

La vieja calle donde el eco dijo:
"tuya es su vida, tuyo es su querer",
bajo el burlón mirar de las estrellas
que con indiferencia hoy me ven volver.

Volver
con la frente marchita,
las nieves del tiempo
platearon mi sien.

Sentir
que es un soplo la vida,
que veinte años no es nada,
que febril la mirada
errante en las sombras
te busca y te nombra.

Vivir
con el alma aferrada
a un dulce recuerdo
que lloro otra vez.

Tengo miedo del encuentro
con el pasado que vuelve
a enfrentarse con mi vida.

Tengo miedo de las noches
que, pobladas de recuerdos,
encadenan mi soñar.

Pero el viajero que huye
tarde o temprano detiene su andar.

Y aunque el olvido que todo destruye,
haya matado mi vieja ilusión,
guardo escondida una esperanza humilde,
que es toda la fortuna de mi corazón.

1910 (intermédio)

Ainda no clima de louvor a Hilda, um Lorca bem dela...
Unicórnia

Aqueles olhos meus de mil e novecentos e dez
não viram enterrar os mortos,
nem a feira de cinza do que chora pela madrugada,
nem o coração que treme arrincoado como um cavalinho de mar.

Aqueles olhos meus de mil e novecentos e dez
viram a branca parede onde as meninas urinavam,
o focinho do touro, a seta venenosa
e uma lua incompreensível que iluminava pelos cantos
os pedaços de limão seco sob o preto duro das garrafas.

Aqueles olhos meus no pescoço da égua,
no seio trespassado de Santa Rosa dormindo
nos telhados do amor, com gemidos e mãos frescas,
num jardim onde os gatos devoravam as rãs.

Desvão onde o pó velho congrega estátuas e musgos,
Caixas que guardam silêncio de caranguejos devorados
no lugar onde o sonho tropeçava em sua realidade.
Ali meus pequenos olhos.

Não me perguntem nada. Já vi que as coisas
quando buscam seu curso encontram seu vazio.
Há uma dor de vácuos pelo ar sem gente
e em meus olhos criaturas vestidas, sem nudez!

Nova Iorque, agosto de 1929

Paris, Je T'Aime

Imperdível: Festival de Cinema Francês no Guion.
A partir de amanhã e só até quinta.

D.

Filme coletivo, realizado por 23 cineastas de nacionalidades e estilos diversos (entre eles, Walter Salles e Daniela Thomas), em que Paris é a personagem principal, desvendada através de histórias de amor e situações inusitadas.

Ilha da Magia

Lançamento Publifolha.

"Sonho feliz de cidade, onde os séculos, culturas e paisagens se entrelaçam magicamente."

José Geraldo Couto

D.

Para Clarice, um recado de Kadosh

"Então me toma. Teia que tu és, me prende. Teia que serás sempre, me devora. Assimila meus humores de ouro, aproveita-te de mim porque o queixoso, o reticente, o sibilino Kadosh anda singrando... ó não, não os mares, antes fosse, singrando o nó do tempo, dura espiral, memento, quanto mais avanço menos me percebo, entro pela vagina dentada, áspera colisão, meu ser inteiro de sigilo e medo NÃO PERTENCE, é isso, não sou nem isso nem aquilo, escuro estranhamento, olho os homens braços pernas tronco cabeça e neles não me vejo, ai agora me lembro, que esforço para pertencer... que esforço..."

(HH)

D.

Em breve, na terra de Miró

Um recado da Clarice...

Ela mandou dizer... M.

“Eu às vezes tenho a sensação de que estou procurando às cegas uma coisa; eu quero continuar, eu me sinto obrigada a continuar. Sinto até uma certa coragem de fazê-lo. O meu temor é de que seja tudo muito novo para mim, que eu talvez possa encontrar o que não quero. Essa coragem eu teria, mas o preço é muito alto, o preço é muito caro, e estou cansada. Sempre paguei e de repente não quero mais. Sinto que tenho que ir para um lado ou para outro. Ou para uma desistência: levar uma vida mais humilde de espírito, ou então não sei em que ramo a desistência, não sei em que lugar encontrar a tarefa, a doçura, a coisa. Estou viciada em viver nessa extrema intensidade. A hora de escrever é o reflexo de uma situação toda minha. É quando sinto o maior desamparo”. 1968 - Clarice Lispector

Cotovelos

ou Procura-se Hilda Desesperadamente


Resisti, resisti, mas finalmente entreguei os pontos e resolvi me acotovelar com centenas de pessoas na Feira do Livro de Porto Alegre. Por um lado, foi bom – comprei "Traçando Madrid", do Verissimo, e o belíssimo guia Publifolha da Espanha, ambos com preços ótimos – mas, por outro, foi frustrante. É inacreditável que, numa feira desse porte, encontrar um livro da nossa amantíssima Hilda Hilst seja tarefa comparável aos doze trabalhos de Hércules.

Eu queria apenas um livro de HH que ainda não tivesse lido. Que ainda não tivesse em casa. Mas logo comecei a temer que não encontraria um sequer. Hilda Hilst, eu já me convencia, estava ausente da Feira do Livro de Porto Alegre.

Procurei em todas as maiores bancas, e nada. Apelei para as menores, e nada. Depois de muitas testas franzidas, sonoros nãos, atendentes me olhando como se eu fosse uma extraterrestre, e o que é pior, pronunciando erradamente o nome da maior e mais genial escritora brasileira de que se tem notícia (alguém aí discorda?), depois de chegar ao ponto de dar meu telefone para um atendente – vai que mais tarde ele encontre algum, pensei eu, embaixo de uma pilha de livros da Bruna Surfistinha – enfim, depois e depois e depois, fui parar com olhar desesperado, mas ainda não derrotado, em frente à banca de livros usados "Província", já não mais pedindo, mas implorando por Hilda Hilst.

O brilho no olhar da atendente reacendeu minhas esperanças. Sim, ela tinha visto Hilda Hilst, em algum lugar! Me pediu para esperar e voltou minutos depois com cinco volumes. Meu coração se encheu de alegria. Sedenta que estava, quase arranquei os livros de sua mão para ver os títulos: "Cantares", hhhmmm, esse eu tenho; "O Caderno Rosa de Lori Lamby", ganhei no dia dos namorados; "Tu não te moves de ti", maravilhoso, mas já li; "Da Morte. Odes Mínimas", idem; e, com o coração numa mão e o último livro na outra, li: "Kadosh". Ufa. Deus existe. Ou melhor, Hilda existe.


* * *


Horas mais tarde, com a cara enfiada em "Kadosh", meus cotovelos começaram a doer. Não, não era por causa do empurra-empurra em frente às bancas da feira com a multidão ensandecida por Paulos Coelhos, Thedys Corrêas e Caróis Teixeiras. Era por causa de Hilda mesmo. Me senti um lambari faminto nadando na superfície de um rio raso e poluído, enquanto ela mergulhava, ali, na minha frente, com uma lucidez cristalina e uma voracidade de tubarão, o mais fundo que podia. Como só ela podia.

Terminei o primeiro conto, "Agda", boquiaberta, imóvel, desnorteada. De novo, ela me fisgara de novo. Em vão, sacudi minhas minúsculas e doloridas nadadeiras em busca do caminho de volta. Mas já era tarde. Eu estava dentro da boca do tubarão. Encantada.

D.

Então...

... coloquemos a Unicórnia em Itapuã!

D.

A fora de contexto

Desculpem a falta de poética, meninas, mas está muito engraçado esta unicórnia enclausurada em meio ao reino encantado de Itapuã...
L.

Ai, Itapuã...

Quem foi que disse que só Vinícius e Caetano podem ter sua Itapuã?
A nossa já está gravada, em verso, em imagem, nas lembranças de nós...
Lindo poema, linda Itapuã... M.

"Nosso amor resplandecia sobre as águas que se movem
Ela foi a minha guia quando eu era alegre e jovem
Nosso ritmo, nosso brilho, nosso fruto do futuro
Tudo estava de manhã
Nosso sexo, nosso estilo, nosso reflexo do mundo
Tudo esteve em ItapuãItapuã, tuas luas cheias, tuas casas feias
Viram tudo, tudo, o inteiro de nós
Itapuã, tuas lamas, algas, almas que amalgamas
Guardam todo, todo, o cheiro de nós
Abaeté, essa areia branca ninguém nos arranca
É o que em Deus nos fiz
Nada estanca em Itapuã" (Caetano)

Unicórnia enclausurada

Medo de perder este controle
que acredito ter
o limiar da loucura à espreita
tão fininho ele, de palha seca
e ela tão forte e invasiva, diamante
- Estou aqui.
- Quem?
- Como quem? tua loucura,
guardada, mas viva.
- O que faço para te manter bem presa?
- Preciso de alimento diário, muita carne.
- Que carne?
- A tua, claro.
- Mas se me devoras, fico incompleta.
- Não, permaneces corpo e cheiros,
abasteço-me da carne de tua alma,
como aos poucos, não sou gulosa,
basta me dares uma dose diária,
sem distrações...
- Mas e se me distrair um pouco,
entre um choro e outro?
- Aviso-te: minha fome pode causar
danos terríveis ao teu cérebro,
roubo lítio, confundo as ligações sinápticas,
inverto a organização química do teu corpo,
conclamo vozes para habitarem teu caos,
deixo intransitável o caminho entre coração e mente,
é um estrago.
- E morro?
- Não, não, apenas saio de vez do lugarzinho
que me reservaste
e comando eu tua vida desgovernada,
já que demonstraste não ter competência...
- Dói?
- Só na hora.
- Que hora?
- Na passagem, quando se rompe o limiar,
aquele bem fininho,
ele arrebenta e eu me espalho em ti causando dores agudas,
é como se tua pele não comportasse meu tamanho,
extravaso os limites do teu corpo,
na cabeça ocorrem curtos circuitos rápidos e derradeiros,
entre a negritude de passados

e o colorido de futuros que nunca chegam,
depois é um afrouxamento,
a alma entorpece, o corpo alarga-se e me acomoda vencido.
É quase sereno enlouquecer...