Desenho uma pequena ponte
sem contornos nítidos.
E sobre ela nosso longo caminho.
Debaixo da ponte, Itapuã
um escasso arroio de água amarela
e longe longe
de névoa
um solitário barco a vela
sobre o rio que é preciso atravessar.
(Duas meninas num barco a remo
atravessam um quadro de Renoir.)
Atrás da ponte, a tarde inteira
verde verde
tenra
como uma tela de Monet
que esqueceram dentro da minha cabeça.
Acima de nós
azul mais que azul
um céu e um silêncio
maiores que todo o céu e que todo o silêncio:
abóbada límpida de um dia perfeito.
Nós
entre o porvir e a infância
entre árvores e crianças
abrimos então nossas asas.
Não construiremos sobre a ponte
nossas casas.
Mas
entre vôo e raiz, a travessia
levará toda uma vida.
E ficará para sempre nas tintas
de uma tela impressionista.
Porque disso somos feitas:
de entranhas de terra
de folhas secas sobre um chão de formigas
de saudades imensas e dores mal escondidas
de cavernas e clareiras e sempre um pouco de cansaço
da existência úmida dos olhos e dos braços
que quando não nadam
abraçam.
Somos um pouco sereias
e um pouco feias também.
Somos tantas.
Somos Ártemis, somos ninfas
um pouco santas.
E para nos receber
no prelúdio doce da dolorosa despedida
Itapuã abre os seus braços
e fica maior do que o dia.
E para que nada nos separe
em luz, em cor, em poesia
a ponte impressionista se abre
aos nossos sonhos de meninas
- três caminhos desencontrados
que repousam sobre um mesmo arco:
uma na ilha, uma na torre
outra no barco
acenando acenando.
Entre nós
um tempo sem nome, uma página em branco
e debaixo da ponte
um oceano.
D.
