Uma eu, mulher em comunhão com o imo, após a perdição de um inferno astral abismado de chamas. Num fim de dia, um dourado líquido a resplandecer em olhos d’água meus afetos raros. O fio tenso e esticado, mais uma vez lasso.
Uma lassidão feminina, ares de tudo bem, resolve-se. Montanhas de uma areia leve recobrem a morta. Por cima, um todo vivo vibra em cada um, meu olhar neles.
Umas mulheres sustentáculos de seus próprios arcabouços cheios de rachaduras, mulheres de olhares nus, filhas de todos as Santas, mães de desertos, esposas do acaso.
Uma música que se revela em muitas, nossos hinos de beleza, uns cantares de viagens, uns longes tão perto, meus poetas, copos e cigarros completando a sede de beijos, afagos quase proibidos.
Uma pretensa proteção de guerreiros obsoletos que apenas guardam suas próprias possibilidades de ser.
São guardiões de um templo vazio.
À beira, um rio muito escuro a separa-los da multidão delas.
Elas gritam alucinadas, às vezes cantam.
Mas eles não ouvem, não compreendem, apenas lhes chegam palavras desconexas, gemidos, uns choros, esgares.
Terá ondas este rio tão negro? suspeitam ainda incrédulos.
Concluem que são os ecos de dentro do templo.
Pobres cegos e surdos e belos assim.
Uma noite vem e se vai a embriaguez dela, como algumas das mil e uma...
Unicórnia
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