Deixe-me ir, preciso andar

De todas as pinturas de Waterhouse que Unicórnia postou nesse blog, essa foi a que mais me chamou a atenção. Inicialmente porque me remeteu à Senhora do Lago, que atravessava misteriosamente o rio brumoso em direção à Avalon em “As Brumas de Avalon” já no início da história. Ambas, história e imagem, ficaram gravadas em minha mente de uma maneira muito forte. Quando fiz o meu voto de refúgio, Lama Sherab olhou fixamente para mim, pensou um pouco e escolheu me dar o nome budista de “Padma Tsogyal”. Perguntei o que significava, e ela disse: “A Senhora do Lago”.

Apesar de esta obra do Waterhouse também ser baseada em uma lenda arturiana, a moça em questão não é a Senhora do Lago, mas Lady of Shalott. Há um longo e belo poema romântico, do poeta inglês Lord Alfred Tennyson, sobre sua história. Shalott era uma ilha onde havia uma torre e no alto dela uma Virgem amaldiçoada, que só podia ver o mundo através de um espelho; se olhasse diretamente para Camelot, algo terrível lhe aconteceria. Um dia, Lady of Shalott vê pelo espelho o belo Lancelot, por quem se apaixona perdidamente. Ela então percebe, como nunca, a tristeza de sua condição e decide olhar diretamente para ele. Nesse instante, o espelho se parte ao meio e a maldição começa a se abater sobre ela. Em seu longo vestido branco, Lady of Shalott sai pela primeira vez de seu castelo, solta as correntes de seu barco funerário e desce o rio cantando uma canção triste. E morre.

Uma Virgem presa no alto de uma torre vendo o mundo por reflexos. Não consigo imaginar uma imagem melhor para definir minha vida pregressa à Barcelona, às vésperas de um Retorno de Saturno em Virgem. Os últimos dias deste abril foram uma canção triste rio abaixo, esperando a Morte; e apesar do luto inevitável, não há dúvida: a Virgem intocada e pálida, protegida e ingênua, tem que morrer. Assim como Perséfone precisa ser raptada e estuprada por Hades para deixar o mundo da mãe, Deméter - imagem familiar para uma Sagitária com Plutão em conjunção exata com o Sol. Barcelona (assim como “Barcelos”) significa “pequena barca”. Sobre ela, solto as correntes e atravesso a grande água: o que mesmo eu vim fazer aqui?

É então que encontro Delfina – sim, Delfina. Ou o destino está de brincadeira comigo ou tudo nunca foi tão óbvio. Essa mulher, uma andaluz, meio bruxa, meio gitana, olha para mim e diz: “Eres una niña”. E em seguida: “Aún no enfrentaste los lobos, tienes que ser valiente”, sem saber que ando escrevendo sobre eles. Delfina me oferece trabalho. Eu aceito. E não me reconheço. Eu fazendo pizzas, com uma felicidade que nenhum outro trabalho diante de um computador havia me proporcionado nos últimos anos? Meu Deus, o que mesmo eu vim fazer na Espanha?

Seguramente, não o que eu podia perfeitamente fazer em Porto Alegre. Mas era o que estava fazendo, isolada em casa, morando com gaúchos, falando português, revisando em português, ganhando em reais. Terminado o curso de espanhol e passado Paris, bastaram duas semanas assim para eu começar a definhar. Não, não, não: eu quero nascer, quero viver... Eu vim foi para sujar as mãos, para sangrar, apanhar um pouco, sofrer bastante, me contaminar dos outros, de sua língua, me livrar de tudo que não era vida. Vim para deixar de ser niña e ser Sagitária-Mulher, para descobrir a minha Verdade Interior – não a dos outros –, para viver uma aventura no mundo – não para perpetuar uma existência sem perigos num minimundo sob controle. Já não acredito em controle: que o digam capivaras e assaltantes. E não desprezo minha história: foi ela que me trouxe até aqui, incólume. Mas a história é outra daqui em diante.

"Vá na direção em que seu medo cresce", alguém disse. Diante de um tarô revelador, lá estavam: A Torre partida ao meio e, sobre ela, cruzada, A Roda da Fortuna e suas Moiras; logo abaixo, A Morte e seu implacável Hades. Então compreendi. Foi assim que o espelho se quebrou e Lady of Shalott desceu de sua torre para ir cantar no rio.


É crua a vida. Alça de tripa e metal.
Nela despenco: pedra mórula ferida.
É crua e dura a vida. Como um naco de víbora.
Como-a no livor da língua
Tinta, lavo-te os antebraços, Vida, lavo-me
No estreito-pouco
Do meu corpo, lavo as vigas dos ossos, minha vida
Tua unha plúmbea, meu casaco rosso.
E perambulamos de coturno pela rua
Rubras, góticas, altas de corpo e copos.
A vida é crua. Faminta como o bico dos corvos.
E pode ser tão generosa e mítica: arroio, lágrima
Olho d’água, bebida. A vida é líquida.


Cantando Hilda, cantando Candeia, vou por aí a procurar, rir pra não chorar. E se alguém por mim perguntar, diga que eu só vou voltar QUANDO EU ME ENCONTRAR.