Julgamento

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Minhas amigas, perdoem o tamanho do texto, mas aqui é o lugar dele, onde tudo começou.
A vocês, com amor.


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Que asperezas de tato descobri
Nas coisas de contexto delicado.

Hilda Hilst

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The rape of Europa

Guido Reni

O ventre da baleia é amplo, umbral de sagrado silêncio, empedernido templo, mosaicos de vidro e imagens de santos, a via-crúcis do Homem, a Grande Mãe chorando, vou entrando, como se não quisesse, como se nascesse, garras e entranhas no ventre reluzente da montanha, hesito um instante, o limiar está um fio à minha frente, temo, sou pequena demais para o imenso, mas vou entrar, estou entrando, talvez entre, devagar agora só um pouco, sou então engolida pela garganta frouxa do oceano, deslizo para um espaço de metabolismo lento, sem vento, nenhum vento, agora teto, nem lua nem céu, um caminho reto entre assentos, entro, todos se levantam para me olhar o rosto, cabeça aos pés, longo pé direito, o meu também diante do esquerdo, molho os dedos com reverência no recipiente de água benta, no alto da cabeça ainda reminiscências, Alquimista toca-me o rosto, o ponto exato entre os olhos, os dedos roxos de amoras, obscurum per obscurius, Cloé, cobre a íris com o veludo das pálpebras, cortinas da alma, te alcanço, volta ainda, dá a tua mão agora, toma, o colar sagrado do Arquiteto, no meio da palma um terço, o mesmo que a mãe segurava delicadamente contra o peito, inaugurando de rezas umas manhãs cinzentas, pétala por pétala as margaridas, gota por gota as homeopatias, quero ser bailarina, dizia, sobre o espelho gira gira gira, ciranda de sonhos para meus olhos escuros de menina, fecho a caixa, abro bem as pupilas, umedeço ligeiramente a testa, desenho a cruz sobre o peito, um ombro, depois outro, em nome do Pai, do Filho, do Espírito Santo. Amém. Devo estar morta, mais um passo e vejo a abóbada, o desenho redondo e largo de uma cobra, a boca escancarada engolindo o próprio rabo, miro e vejo, o Homem do Meio levanta uma taça em direção ao púlpito, a voz grave e taurina se inclina sobre todos, poderoso Saturno

todas as coisas têm seu tempo
e todas elas passam debaixo do céu
segundo o termo que a cada uma foi prescrito

mais um passo e vejo sobre mim dois mais dois mais dois mais dois olhos gélidos, um sopro manso eriça-me os pêlos do braço: silencioso baile de máscaras, nenhuma face à mostra, somente a minha, nua vulgar distorcida, fratura exposta boca em carne viva plexo escancarado diante da multidão de lobos sem cara, os pares de olhos de capivara gorda galinhas assustadas, um medo também gordo irmão da raiva, somente os olhos de Unicórnia transmutados em pedra, fecho os meus em busca de reminiscências, mais nada, estou oca, Alquimista foi-se embora, nunca mais erguer o peso das pálpebras, estou morta, nunca mais essa ardência, dolorida vulgar latejante existência, caminho de agulhas sobre a pele, corpo de espinhos, nunca mais abrir os olhos, que descanso, me encerro, escuro claro, espelho, mas o que, abelhas sobre o corpo, centenas delas, eu inteira negra amarela amarela negra, tormentos inimagináveis, abelhas da ira amalgamadas a mim, nunca mais fechar os olhos, as pálpebras se rasgam, platéia de lobos para o meu patético espetáculo, palavras de fel nas sanguinárias bocas, posso ouvir alguma coisa, muito baixo, tenho que ler os lábios, louca, louca, louca, Sagitária louca, o sussurro subindo com prazer devasso das gargantas roucas, agora ouço agora caminho agora começo a tirar a roupa, uma por uma, peça por peça, são muitas, há um desconforto entre os lobos, alguns se olham, pigarro seco ruidoso subindo quente pelo pescoço, gânglios inchados, narinas abertas, mãos crispadas, pupilas dilatadas procurando chagas. E vejam o que lhes dou. Insetos. Lenços. Bordados. Pétalas. Anágua. Cartas. De baralho. Um sete belo que eu guardava. Balas. De framboesa. Bíblia dourada. Chapéu. De palha. Conchas amareladas. Foto de uma vaca. Antiga nota. De dinheiro. Partitura de uma valsa. Para acordeon. Agulhas de tricô. Discos de rock n’ roll. Boletim azul. Desenho de um violão. Enfeites de natal. Batom. Avon. Mercúrio cromo. Papel carbono. Marimbondo morto. Gaita de boca. Papéis de carta. Brincos de ouro. De pedra rosa. Pérolas falsas. Sapatilhas. De bailarina. Arnica. Figurinhas. Joaninhas. Unhas postiças. Minhocas. Numa isca. Cascos. De garrafas. Ferradura. Enferrujada. Cigarros. Grampos. Penas de ganso. Um ventilador verde. Um caderno verde. Escrito na frente: “Memória”. Restos de hóstias. Fitas métricas. Pipocas. Óculos. De lentes grossas. Pregos. Azulejos. Percevejos. Tachas. Sacolas. Remédio. Para pulgas. Pilhas usadas. Pomada. Gibis. Caixa de giz. Cartilha da Mimi. Mapa do Brasil. Bombril. Cachimbo. Abajur. Vestido branco. De primeira comunhão. Papel de pão. Uma pequena mão. Então um Anão. Olhos apertados, atordoado, onde estão meus óculos? Sei não, devem estar aí embaixo, é um assim engordurado? Esse mesmo, que bagunça, pra que tanta tralha? A gente vai guardando guardando e não desova. Melhor jogar fora, vais atravessar a grande água? Não, vou para o outro lado, encontrar a Unicórnia. Psssssssshhhhhhhhh. Que gente mais séria, hein, enfadada. Pudera, ele sofreu um bocado, botaram numa cruz, pregaram. Não, Anão. Ah, não? Esses aí nos olhando. Ah, as estátuas. Me chamaram de louca. E precisava ficar pelada? Estava coberta de abelhas. Eu não vi nada. Será coisa da minha cabeça? Ou algum desacerto na alma. Crês? Quem sabe agora mais leve, sem tanta tralha. Olhaí, os óculos. Obrigado. Rárárárá. Qual é a graça? Nada nada. Os meus olhos. Como sabias? Todo mundo ri da minha hipermetropia. E não só disso. Ah, não? És também dentuço. Mas tenho um dente de ouro, olha. Ui, que mau gosto. Psssssssshhhhhhhhh. Vamos mudar de assunto. Perdoa-me, és o único sem máscara, a cara fica em evidência. E tu a única sem roupa, estou na altura das tuas vergonhas. Vergonha te falta na cara! A tua ficou vermelha. Precisava me livrar das abelhas. Tranqüila, a gordura embaça, só vejo uma coisa preta. Eram como culpas, entende? E veias e pêlos e pintas. Me fulminavam, como olhos. Até que você é bonita. E você até que é simpático. São seus olhos. São seus óculos. Quer um cigarro? Quero fazer um trato. Psssssssshhhhhhhhh. Diga logo. Você vem comigo. Nem louco. Te levo no colo, te limpo os gordurosos. De verdade não posso, vou para o outro lado. De verdade estás louco, és muito pequeno para a grande água. Mas há um barqueiro lá, não te preocupa. E antes uma Górgona, imagina-te, Anão estátua. Escuta, buscas a Unicórnia, eu a Sagitária. Brincas. Não, está lá sozinha, em cima de uma pedra. Quem te disse? Uma borboleta. E disse mais? Que a pedra não é uma pedra. É o quê? Uma capivara. Então está morta. Por certo, por que choras? Também tenho minhas águas. Vais ficar bem? Vai de uma vez embora. Posso levar a gaita de boca? Se tocas. E a foto da vaca? Espera um momento. Tanta tralha e nenhum isqueiro. Tu vens do centro? Se é assim que chamas o de dentro. E como é? Cada vez mais baixo. O teto? Sim, vês o longo pé direito? Vejo. As imensas portas e paredes? Vejo. Lá não vês, é tudo pequeno. Caibo? Talvez, de quatro. Agora isso. Se fosses anã era fácil. Psssssssshhhhhhhhh. Que silêncio. É um julgamento. Me olham. És a ré. Estás mentindo. Está escrito. Destino? Não, boba, na entrada do recinto. Não pode ser. Estava lá no alto, mas consegui ler. O quê? “J-u-l-g-a-m-e-n-t-o- d-e- C-l-o-é”. Sou eu. Pois é. Tenho medo. É o caminho certo. Estou nua. Não tens fé? Não quero ser julgada. Então não sejas Cloé. Dá as costas e vai embora, tocando a gaita de boca. O tenebroso grito sobre tudo ecoa, SILÊNCIO!!!! O Homem do Meio se levanta, aponta: nem mais uma nota. Para mim: nem mais uma palavra. Mas... Tens o direito de ficar calada. Estende o braço como se fosse me dar a mão e diz, Aproxima-te, e eu vou, sentindo asco, a trilha gasta sob os pés do caminho dos outros, a trilha estreita dos campos aberta pouco a pouco pela constância lenta das vacas, a mão lânguida como o rabo que espanta as moscas, Aproxima-te, olha bem, é preciso amarrar as patas traseiras junto com o rabo, colocar debaixo das tetas o balde prateado e ir apertando os dedos um por um de cima para baixo, até o leite sair num jato, enquanto isso a pesadona fica ali mastigando o pasto, as ancas largas cobertas de bernes, que mansidão, que dignidade, heroísmo silencioso amamentando toda a humanidade, vou sentindo asco, o homem branco em seu sofá branco bebe o líquido branco aguado no cilindro de cristal transparente lustrado – Pai, o que é aquilo? Uma vaca, meu filho – que civilizado, a criança nunca viu uma vaca, acha que o leite vem da caixa, do supermercado, a puta que pariu todos os produtos tão criativamente anunciados – Por que a vaca não está no zoológico? Porque ela tem que ficar no campo, meu filho, parindo mais boi pra morrer esquartejado – vamos então pôr tudo abaixo, façam aqui uma fila na porta da cocheira, musculosos de um lado, engravatados de outro, daremos preferência a idosos repuxados, mulheres de cabelos esticados, grávidas fumantes, crianças gasosas e gordurosas de hambúrgueres e refrigerantes, sejam todos bem-vindos à nossa cocheira, sentem o cheiro de bosta das nossas bovinas companheiras? agora um por um por favor metam suas bocas mamíferas nas tetas gordas das nossas amigas, o pagamento por ser feito na saída, aceitamos cartão de crédito, cheque da praça, só não peçam fiado, oh, desculpe, o rabo, se soltou da corda e lhe acertou o olho, vou prender melhor e lhe dar um desconto. O sisudo sentado leva no rosto uma máscara de Touro, os chifres sinuosos e longos, alcanço estar à sua frente e ele estranhamente sorri, Sentes-te mais leve? Que sim, eu faço com a cabeça, oca quem sabe, Pretendo ser breve, ele diz, Em todo o caso é melhor sentar-se. Pega minha mão e tira uma a uma as grandes unhas postiças, piedoso e dócil, eu nua entregue sentada à esquerda do Touro-Pai-Todo-Poderoso, passa seus dedos rugosos com cuidado pelo meu rosto, que afago cálido pode ter o monstro, como me estremece o corpo, ele chega o mais próximo que pode da minha boca entreaberta e diz, Basta, Sagitária, basta das tuas tralhas, se isso te faz leve saiba, a nós de modo algum, basta, pões cada um de nós em um compartimento enclausurado, ínfimo, fedorento, e desdenhas, inventas, te alegras de devanear, por certo? E o teu povo que espere? És habitada por gente, Sagitária, mas pensas fantasmas, ovelhas, marionetes, agora andem, agora falem, agora calem, agora 40 dias e 40 noites inertes, cansa-me, cansa-me tanto, teu mergulho no raso, teu eterno retorno, tua grande água ilusória, te pensas heróica? Gargalha, patética talvez, delirante e nostálgica, em busca de uma Unicórnia, quem és tu, quem é Cloé, Sagitária? Tens história? Te crês corajosa por ser heroína do teu conto de fadas? Que existem arlequins, delfins, pirilampos e borboletas enfeitando a tua órbita, satélites da tua ilustre presença solitária? Quantos moinhos, quixotesca, o teu labirinto: esse que é espiral escura, cada vez mais funda, não seria acaso teu umbigo? Que redemoinho, triste figura, daqui vejo, como te suga a alma, como te odeia o povo, olha, esses a quem chama lobos, nada mais que tuas estátuas. Usas mais máscaras que todos, mas te crês nua, ímpar, perseguida, então prova tu mesma, Narcisa, abraça minhas colméias, nada querem de ti as abelhas, vales menos que uma flor viva, para elas és incolor e insípida, gardênia de plástico sobre a mesa de canto da sala, o que dizer da tua jornada? Sempre a mesma idêntica quadrada eterna encruzilhada, dissestes labirinto? Estás é andando em círculos, tediosa e vazia, vê como é plana e pobre a tua geometria. Ah, tola Parsifal, não há compaixão na tua busca, nem mesmo fizeste a pergunta, acaba aqui a tua história, não há respostas para quem não suja as mãos, crês que ao final morrerás e todos descobrirão, teu cálice, tua verdade póstuma, não mais te iludas, pandórica, não há morte para quem não nasceu. Estilhaça de uma vez essa redoma de vidro fosco, o teu corpo jaz mais embaixo, intocado, na tumba do teu profundo sono. Acorda, que ainda crês que nada faremos que não queira a tua cabeça ensimesmada, mas já não há mais nada, a não ser, é claro, que segues enganando-te (não a mim, não ao povo): neste caso, há aqui ao lado um ataúde com o teu corpo morto, e ninguém (por que o espanto?) ninguém a velar-te, depois um gitano Caronte a te fazer a última viagem e à tua espera nas margens as Três Grandes Fiandeiras, filhas diletas de Hades – anãs, é verdade, mas não ria-se delas, o humor não é dos melhores. E por aí vais, são muitas as ante-salas do centro, mas creio que já não queres mais seguir umbigo adentro, sabe-se lá que vacuidade e oquidão não te aguardam, não é mesmo? Sabe-se lá se ao fim de tudo ainda não te martirizas, prometéica, ave te roendo o fígado, que aborrecimento, aí mesmo é que ninguém suporta, já basta por ora, pretensa heróica que dorme, sonha, chora e proclama discursos estéreis de capivaras e vacas. Basta. Não roubaste fogo algum para seres punida, teu tesouro são umas águas sujas que bebes e regurgitas: o exercício tosco e informe da tua palavra. Guarda-o, Sagitária. Segues, se queres, sabendo que a tua égua divina pode ter o porte magnífico de um Rocinante e que a ti qualquer duelo te põe ajoelhada. Ajoelha-te, agora. Como se eu fosse sombra, cabeça de cobras, Senhora das Horas, por ti temida e venerada. Atenta, filha amantíssima, negro serafim: para libertar-se, há que tirar o olho de si. Sacou então a máscara de Touro, o rosto brilhou como uma taça de ouro, era Ela, a Velha, olhos azuis de pedra, dentro de si um Louco, e no meio da testa, resplandescente,

um corno.

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