Alguém aí já teve a sensação de que nada era aquilo? De que a busca não passa de um reluzente delírio? De que a roda gira com a gente no meio, pernas e braços abertos, e quando a gente pensa que está de pé está de cabeça pra baixo. Do avesso. O que é isso? Isso de o doce ser amargo, de nausear no meio da viagem como se o corpo fosse barco. Isso de nunca alcançar o horizonte. Redondez-crueldade. Infinito-círculo. Náusea do ciclo, até a náusea, eterno retorno, ida e volta, da boca ao fundo do poço. E vice-versa. Eterna gangorra essa. Alguém aí já teve a nítida sensação de ser ninguém? De ter vontade de fazer neném pra ver um outro herdar-lhe o nariz e o sorriso. O dedo mínimo. Algo que seja prolongamento e espelho, porém vivo. Por que a gente quer tanto escrever um livro? E ser lido, por que a gente quer tanto? Ai, por que é tão difícil. Tudo. Tão. Difícil. Alguém aí, suponho, desiste às vezes. Assim, de repente. Não, obrigada. Outra hora. Estou só olhando, não vou levar nada. Aí, alguém aí se droga? E se sente pior na ressaca? Oca, sem cor na cara, uma sensação de que o nariz cresceu e que o olho saltou pra fora. E eu gostaria de saber, afinal: a gente é líquida ou sólida? Hein? Alguém aí pede ajuda? Ou pensa de vez em quando na morte. No fracasso. Em letras maiúsculas vermelho piscando na fachada da boate. Ou então: insignificância. Ai, que vontade de ter alguma relevância. Que vontade. Eu daria tudo, de verdade, para ser uma pessoa significativa. De saber todas as línguas. De ler todos os livros e ir a todos os lugares. Mas sem ansiedades, uma pessoa tranqüila, sem vaidades. E ser lembrada pela posteridade. Por que a gente quer ser tanto? No mínimo um gênio. No mínimo o nirvana. Cansa. Essa coisa de ser diferente, moderno, iluminado, num mundo superpovoado. Ou de não querer ser nada disso e dar no mesmo. Que medo. De morrer cedo. De morrer antes dos outros. De morrer depois de todo mundo. De perder, sei lá, um dedo. De ser tão frágil e estar vivendo. E se um carro me pega? Alguém aí já se sentiu um saxofone? Numa vitrine ensolarada. Vontade de comprar flores. De correr num campo de trigo e meditar em posição de lótus no alto das pirâmides do Egito. Alguém aí é um grande projeto em ruínas? Tenho certeza. Alguém aí não tem certezas. E dinheiro? Qual foi a última vez que alguém aí viu um carteiro? E um pipoqueiro? Alguém aí já pensou em todos os bombeiros que já morreram? Trabalhando. Alguém aí já imaginou um lixeiro chorando? Não imagino nada mais triste agora. A gente nem fede a lixo e chora. Alguém aí se lembra de sorrir? Tem alguém aí?